Appartements pas chers

Au Liban, tout se sait: tout le monde sait tout sur tout le monde. Avant mon petit séjour chez les Services de Renseignements, j'y croyais pas. 7 heures pour une photo, ça m'a mis la puce à l'oreille.

Intuition confirmée par une discussion avec une libanaise.

Nous étions tranquillement en train de descendre quelques mousses chez cet inénarrable Khalou Samy, épicier rue Monot et père spirituel des Alcooliques Unanimes.

Une croupe s'étant égarée un peu trop près de ma bière, je branche sa propriétaire. Charmante au demeurant. Un troupeau de touffes la rejoint, un pote fait un coup de foutdre sur une de ses congénères.

Je me renseigne sur sa cible auprès de ma future-ex-conquête, histoire de voir s' il peut tirer un coup sans se faire égorger par la belle famille le lendemain.

La bougresse se défend de lâcher la moindre information: "Non mais c'est ma meilleure copine, tu comprends, je vais pas te raconter sa vie..."

"Eh oh tu peux tout me dire, je dirai rien je suis français".

Il a suffi de la relancer une fois. UNE fois. Avec un argument aussi faible que ma francité qui plus est.

Cinq minutes après, je connaissais la date de sa première copulation, ses problèmes de menstruation, et sa position préférée. J'en demandais pas tant.

Elle ne connaissait pas cet adage fameux, "Motus et fouffe cousue".

Toujours est-il que la maronite mérite bien de se faire désosser à coups de barre à mine.