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Je suis en excellente compagnie cette semaine : un pote d’enfance, tétonophile admirable qui n’a jamais refusé un whisky – 8 :6, mais qui a perdu la raison lorsqu’il a mis les pieds à la fac.
Je l’évoquais dans les posts infantiles de ce blog : mieux vaut aller à l’université que de regarder Fashion TV. Comme il l’a judicieusement remarqué, "c’est la Guerre des Tétons, et dieu reconnaîtra les seins."
Mais il ne peut se résoudre à n’être qu’un spectateur passif des formes divines : il est déterminé à mettre toutes les chances de son côté pour faire progresser l’entente franco-libanaise.
Vendredi soir, il loue une Porsche, avec la carte Visa Gold Premier en évidence sur le tableau de bord, un club de golf et quelques cravates de rechange bien en vue pour suggérer l’important businessman qui évacue la pression du labeur en écumant Monot et Jemmayze.
Je parie ma couille droite qu’avec cette recette, il ramène une demi douzaine de maronites. Au bas mot : il va probablement falloir en entasser dans le coffre, tâche ardue pour laquelle il aura besoin de tout le soutien possible.
Je serai donc moi aussi dans la voiture, je n’ai jamais pu refuser d’aider un pote.
Ce plan a priori sans accroc souffre pourtant d’une faille majeure : les plaques vertes de la bagnole, qui indiquent qu’il s’agit d’une location.
Qu’à cela ne tienne : « Vous faites quoi dans la vie ? – Nous sommes des gigolos de France, mais là on est en vacances, ce sera gratuit pour vous. »
Aucune chance qu’elles résistent, si ?
(Winston, post vite de quoi étoffer nos alibis, merci)
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Il est minuit, je suis à l’aéroport de Beyrouth, où j’attends un pote-à-la-compote. Et je viens de bondir à cette lecture de Tocqueville :
« Les journaux deviennent plus nécessaires à mesure que les hommes sont plus égaux et l’individualisme plus à craindre. Ce serait diminuer leur importance que de croire qu’ils ne servent qu’à garantir la liberté ; ils maintiennent la civilisation. » (De la démocratie en Amérique).
Comme quoi tout évolue, et à une telle vitesse que les principes s’inversent.
Je m’explique : je continue, envers et contre tout, à me taper la lecture quotidienne de ces Tartuffes de la presse qui pullulent dans les colonnes de nos chers journaux. Je pense à cette clique de cuistres comme Fottorino, Marmande, Lompech, Dhombres, et leur pape Pierre Marcelle, qui nous infligent chaque jour leurs navrantes extrapolations sur des faits plus ou moins divers qu’ils tentent obstinément de raccrocher à une universalité qu’ils ont dévoyée.
Il fait beau voir le Marcelle réduire le dernier Houellebecq à une affaire de gros sous, Lompech expliquer que des émissions de jardinage lui en disent long sur notre société, ou Fottorino se gargariser de formules sibyllines lui évitant de réfléchir dans d’affligeants « billets » dont la rémunération pécuniaire est un des signes les plus certains que seule paie la médiocrité.
Cette incontournable et joyeuse société de sous-fifres de la pensée tente désespérément d’habiller son ineffable vacuité intellectuelle d’allusions constantes à des valeurs qui les dépassent, comme la probité, l’œcuménisme ou la tolérance. En bons défenseurs du genre humain, ils l’étouffent à grands coups d’une moraline dont ils ne voient toujours pas les effets secondaires : l’extinction du principe de contradiction au sein d’un Empire du pseudo-Bien dont ils se font les janissaires.
Car cette grotesque soldatesque préfère ENCORE avoir « tort avec Sartre que raison avec Aron ».
Perdus dans leur bulle germanopratine, le dernier fil les reliant au réel est un RSS, celui d’une AFP partisane dont ils enfilent les perles de simplisme en colliers dont ils fournissent aussi la laisse.
Au nom de l’humanisme, ces abominables Trissotins se vautrent dans un manichéisme qui ne connaît qu’une opposition entre individu et système. L’individu est bon, et ne peut donc être coupable, le système est mauvais, et ne peut donc être que responsable. Tout pouvoir n’a pour obsession que l’oppression, et s’il faut des noms, les bourreaux sont les puissants incarnant le système. Des résidus de fond de couille rousseauiste, en somme.
Un exemple au hasard... relisons Pierre Marcelle : Fofana, un bourreau ? Vous voulez rire, bande d’affreux réactionnaires probablement racistes ! Il n’est que le fruit innocent de la société, et ne peut donc être considéré comme responsable : il est l’individu expiatoire d’un système intrinsèquement mauvais, et il serait un comble de faire de l’antisémitisme une motivation sérieuse de ses agissements, à moins d’avouer ipso facto que, si antisémitisme il y a, il n’est peut être pas si injustifié, puisque Fofana est une réaction. Cf. Juan Asensio et son décorticage du « capitalisme concentrationnaire » sous la plume du fifrelin Marcelle qui n’en finit pas d’étonner par sa capacité à ériger en universalisme les tréfonds les plus abjects d’une âme par nature capable du meilleur comme du pire mais qui, en prétendant avoir éradiqué le Mal, ne fait que le reléguer à un niveau inconscient où il se transforme en zélote d’un Bien dont la face cachée est la plus pure monstruosité, un totalitarisme béat qui prolifère grâce à l’action savante de l’hypocrisie la plus fourbe sur la crédulité commune : le Vice drapé des oripeaux de la Vertu, qui nous conduit tout droit à Fahrenheit 451 ou 1984.
En termes plus simples, la différence ontologique entre, osons, moi et un Pierre Marcelle, c’est que je ne renierai jamais ma capacité fondamentale d’ être un sale con bourrelé de contradictions, et même de me complaire dans ce rôle, ce qui me permet au passage d’être humain et même parfois d’apprécier les bonnes choses, alors que l’autre connard, en Incarnation de l’Übermorale transhumaniste progresso-tolérante, n’est qu’un kapo du Propaganda Staffel qui tente de nous faire croire qu’un être humain, c’est FORCEMENT bien, à grands coups de contre vérités sociologiques type silézenfants sont violents, célafautàlatélé, etc.
Ah ça oui, je mérite bien le camp de rééducation. Il faut « rallumer les fours pour tous ces putains d’intolérants », comme le dit si bien Didier Super.
La voilà, la « civilisation » que nous défendent les Marcelle et consorts : un travestissement pseudo-humaniste qui ne repose que sur la négation de la liberté et de la complexité du genre humain, et « l’intolérance d’une tolérance qui ne supporte plus rien auprès d’elle-même » (un Mein Kampf dédicacé par Ignacio Ramonet à celui qui trouve l’auteur de cette dernière citation.)
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Pour tous ceux qui s'intéressent vraiment au Liban, qui en ont marre des jeux de mots pourris et des histoires scabreuses, il existe un vrai blog qui fera le bonheur de tout libanophile digne de ce nom.
Ousslamiquement vôtre.
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Je rentre d'une soirée mouvementée.
Où j'ai tenté, humanisme oblige, de régler un différent entre amis à propos d'un viandage majeur en scooter, c'est ça le bonheur quand on partage une propriété privée.
J'en avais strictement rien à battre, mais il s'agissait de trois potes que j'adore, et que je voyais mal se déchirer pour si peu.
Ca m'apprendra à tenter la médiation.
Le responsable de l'incident, presque aussi torché que moi, m'a mis trois claques pour tentative d'exposition de théorie ennemie.
A la quatrième, la patience à bout, j'ai suggéré un lieu neutre et discret me permettant une explication physique entre hommes qui ne se finisse pas à la Sûreté Générale (lieux dont je connais déjà, à mon grand regret, la configuration, pour terrorisme intempestif).
Je monte dans sa bagnole, où je tente encore de lui expliquer que l'amitié qui le liait à ses congénères n'est pas condamnée, et que tout ça n'est qu'anecdote.
Deux minutes plus tard, malgré mes tentatives de dédramatisation, il me désigne un parking: "Ok, y'a personne, on va pouvoir discuter".
Le plus dur a été d'expliquer au taxi chiite, sur le chemin du retour, que mon Tshirt est hyper design, et que ses giclées de sang sont la dernière création Gucci.
Franchement, je ne suis pas fier.
Mais je n'ai pas commencé, et j'ai fait tout ce que j'ai pu pour éviter la violence gratuite.
Les dents ne tâchent pas, mais c'est fou comme ça saigne, il m'en reste encore plein les poings.
Soirée de merde, en gros, qui n'a été rattrapée que par la post-fraternisation qui caractérise toute effusion de sang. Et la satisfaction mesquine, machiste, et tout ce que vous femmes voulez, de ne pas avoir eu à renier un témoignage.
J'étais quand même à deux doigts de penser, comme Coluche, que "s'intéresser aux problèmes des autres, c'est utiliser son intelligence à ses dépends".
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Je dois me fendre d'un exposé mardi sur les réactions de la presse arabe aux caricatures du Prophète (paix et bénédiction d'Allah soient sur lui.)
J'ai bien envie de distribuer un petit document de travail aux étudiants. Avec tous ces sympathiques et facétieux dessins.
J'me tâte.
Une fois de plus, je suis pris dans le dilemme "je sais que je fais une connerie, mais ça me fera de supers souvenirs".
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Biroute à Beyrouth
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En inflitration chez les barbus. Dans un an, je suis chef du Hezbollah, dans 2 ans j'ai la nationalité iranienne, et dans 3 ans j'ai un harem. Elle est pas belle la vie?
@Skype: OussamaBenLiquid
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